Искажённый в сотнях фотографий,
Запертый в тот образ, что не мой...
Уж в привычку мне безумный график:
Коль полез в лукошко, так не ной!
Рвущийся из всяческих колонок,
Отыгравший, медиатор позабыв,
Вдохновением нещадно избалован,
Вынес вздор, да из чужой избы.
Распознай, судьба, во мне поэта,
Даже, если музыка без слов.
Отчего мне больно в час рассвета,
Хоть рассвет всегда велик и нов?