Материал бывает впрок,
А это всё-таки немало.
Откуда взял бы столько строк
Я, скажем, без материала?
Мои и мысли, и слова
Материалу не могила.
Ведь им владеет голова,
Что гору знаний накопила.
Меня не звали в звонари
Идти по огненному углю.
И я не лезу в словари
И неохотно что-то гуглю.
Родному верен шалашу,
Где я не прячу фолианты,
Я просто память ворошу
И добываю бриллианты.
Поскольку вовсе не юнец,
Я тот, кто пишет, как и квасит.
И мой сверкающий венец
Меня во гробе лишь украсит.
Держу я собственный редут,
Куда с венцами мы полезем?
И мой, бесспорно, украдут,
Но он иному бесполезен.
Поскольку золото и медь –
Лишь моего украсы стана,
То надо просто дар иметь
И быть на ниве неустанно.
Но я пока не онемел,
А славу мы ещё обрящем.
И если что-то я умел,
То быть поэтом настоящим.
Я что-то видел, как-то шёл,
Как динозавры и кентавры.
И в публицистике нашёл
Все мне не доданные лавры.
Во мрамор превратится лоб
И мой когда по всем основам,
То пусть украсит ими гроб
Народ, как лапником сосновым.
Зачем мне слышать вопли те
Меня не знавших поколений?
Но пусть напишут на плите,
Что тут лежит убитый гений.
Моя закончится страда,
А труп в сырую землю ляжет.
И я восстану лишь тогда,
Когда Отечество прикажет.
2024