Спустился зимний вечер,
бледнеющий закат,
пылающие свечи,
горчащий аромат.
Грустит вино в бокале,
в букете чайных роз,
оставленного Вами,
повис немой вопрос.
Теней танцуя танго,
я слышу сердца стук,
накликала цыганка,
моих касаясь рук:
"Уйдет - не возвратится,
и синий вечер вам
когда-нибудь приснится
с печалью пополам"...
Сыграй, скрипач, как прежде,
коснись души смычком,
наедине с надеждой
я погрущу молчком...
Такой же зимний вечер,
и тот же аромат,
пылающие свечи,
и Ваш прощальный взгляд.
Грустит вино в бокале,
в букете чайных роз,
оставленного Вами,
застыл немой вопрос…