Прекрасное закрыто смогом бытия,
Застывших льдинок колкость убивает...
Летим стремглав, горим безжалостно любя,
А время (без усилий наших) главное стирает...
Творим, что нравится другим... Порой стоим,
А надо бы стремглав и жизнью в песню...
Возможно нас, возможно сами не простим,
Проваливая от судьбы экзамен с треском.
Возможно снова всё надеемся начать...
И крохи выданного жизнью собираем...
Во снах лишь удается чувствам полетать...
И кажется... Мы не о тех совсем мечтаем...