Тридцать седьмой. Воркута.
Ветер вгрызается в тело.
Кажется, не заперта
Во временные пределы
Дверь, что скрипит на мотив
Каторжных, лагерных "Мурок".
Здравствуй, страна перспектив
Новых ГУЛАГов и "жмурок".
Катишься как колобок
В пасть не медведю, так волку.
Сколько безлюдных дорог
Надо оставить потомкам?
Вены твоих лагерей
В тромбах загубленных судеб.
Вышколен новый халдей
С душами граждан на блюде
По пятаку за кило
Вместе с глазурью победы.
В мае холмы замело,
Где дотлевают скелеты
Прошлой кровавой войны,
Нынче украденной новой.
Те, что лежат без вины,
Стали виною
И доводом.
Мы и они — две страны.
Мы и они — два народа.
Как и тогда, пацаны
Кровью оплатят свободу.
А для победы всегда
Рвётся из клетки наружу
Тридцать седьмой. Воркута.
Ветер вгрызается в душу.