Она автору (акростих):
А Бог Вас всё же бережёт…
В своём ли ясном Вы уме
Тот стих вдруг посвятили мне?
Он мне смешон. А Вам идёт
Развратно мыслить при луне.
Пускай, всё доброе – не в счёт.
Развеселили, сколько лести
И Солнцу, Марсу, и Луне.
Да только истина вдвойне
Укрыта не за маской мести.
Раз бесы привлекают Вас,
К ним Вы совсем не равнодушны,
Об их причудах всех послушно
Внимайте, но не напоказ…
А где-то там, за далью лет,
Там ждёт Вас, знаю, только свет.
Он ей:
Дыши, в тебе смеётся бес,
А автор вовсе ни при чём,
Шагаешь в непролазный лес,
Аркан закинув на плечо.
Добрее будь к словам моим,
У них нет теней лжи и зла.
Раз бес в тебе влез на Олимп,
Аккорд исполнится с осла.
Автор:
Такого автор свежих строк
Ей ни на грамм не посвящал.
Бес в ней открыл дверной замок,
Янтарь блестит, он входит в зал
Её измученной души,
Детей убив, и это факт.
Я Достоевский? - не смеши,
Такой подвох - излишний такт.
Быт бесов он представил нам,
Об в этом спорить смысла нет.
Любовь свою ломая в хлам,
Истошно ночью ждёшь рассвет.
Давно был изгнан Легион,
Увы, вернулся к Вам сейчас,
Шугает счастье в сердце он
И лапой топчет мой рассказ.