«Есть только птицы и стихи.»
Дмитрию Веденяпину
Да, я знаю,
стихи сегодня не летают:
и воздух не тот, и никто не верит,
на этом фоне и вообще,
как-то это несерьёзно -
просто слова в столбик…
Но ты,
пожалуйста,
лети…
Попробуй как-то, выше-ниже -
отсюда и до самого Парижа,
от террикоников до елисейских -
ищи в тяжёлом воздухе лазейку,
не подведи, пожалуйста, лети над
бездной Тютчева, над общей паутиной,
лети не бойся, бойся и лети.
Лети - да что я вообще такое -
лови себя на этом, как над морем
лети, над но, над всеми не умею,
лети, имей в виду сомненье.
Лети всем существом: от клюва
до кончика хвоста –
лети,
всё остальное будет небом -
брыкайся в нём,
над пустотой распластан,
лети весомой весточкой напрасной,
в бесформенном пространстве темой,
барахтайся в каракулях метели
черновика,
над всеми
не могу,
лети как первое агу
над гулом над утробным.
В оба
гляди по птичьи – слева пропасть
и справа пропасть – ничего
не разобрать - ура, родное,
ты это значишь, ты летишь,
лети
летать
как смысл над строчкой,
чернильной каплей в голубом,
лети над тютчевскою ночью
или над фетовской весной,
за мандельштамовским лучом,
лети как будто понарошку,
лети как что-нибудь ещё,
лети решеньем над задачей,
лишком, ошибкой и промашкой,
но ты уже и не стереть,
лети, лети - ты это значишь.
Лети, кручёная подача,
лети над важно и не важно,
над можно, над зачем и лишь.
Отсюда прямиком в Париж, увидишь
этого дядечку с блокнотом
в тени на лавочке, ему
шепни: спасибо, мальчик Дима,
и подмигни.
И театрально замедляясь
ляг на асфальт – простой клочок
бумаги, я мол знаю, знаю,
стихи сегодня не… - молчок.
2-22 марта 2024