Обессмертить сумей естество
беззаветной порой листопада,
мне не нужно почти ничего
в полумраке осеннего сада.
Сколько б прошлое я ни листал,
с каждым днём безответней вопросы,
и, от ветра смертельно устав,
листья в вечность срываются косо.
Как упорно играет флейтист
среди веток придуманной чащи,
ты случайно несорванный лист,
я случайно почти настоящий.
Снова миг откровенья предашь
описаньем ненужных деталей,
перечёркнут паденьем пейзаж
по немыслимой диагонали.
Пусть движенья твои неверны,
но, в грядущую вечность не веря,
ты, увиденный со стороны,
незаметная в целом потеря,
я, себя потерявший в листве,
обречённый недолго качаться,
потому что кончается век,
не успев даже толком начаться.
Кто к крылатым меня сопричтёт,
чтобы я, не кляня провиденье,
заплатил за короткий полёт
бесконечною мукой паденья?