Тоска осенняя — хоть в лес
не заходи. И там всё пусто.
На грядках сиро. Знать и здесь
всем разонравилась капуста.
Под ноги сброшена уже
седьмая спелая одёжка,
видать, пришлась не по душе
ни та, ни эта ей застёжка.
Скучает пугало в саду,
а прочих — с глаз долой вороны
поразогнали по селу,
и хрен воротишь их под кроны.
Мне б только вьюшку не забыть
закрыть чугунную, мне б только
на печке вьюшку не закрыть
плотней до времени до срока.
Мир обнажён и очень прост.
Он так устроен — просто очень.
И гостья входит в дом до звёзд.
И пустотой не бесит осень.
И я с застёжками борюсь,
и гостье жалко в этом плане
меня, что ничего на ус
не намотал. А ведь была мне
так далека, так вдалеке…
И вот ведь рядышком — и чувства
во мне, как нерест на реке,
взыгравшей, и внезапно — пусто.