Много не сказанных слов,
много… Но что с них… Они мне
нравятся тем, что балов
не было им и пиров…
С ними тепло в глухозимье.
Знаю, что замысел весь
их позабыт мной, а впрочем —
это не замысел, всплеск
камешка в медленном прошлом…
Камешек мне в глубине
виден, куда б не свихнулась
русла наружность, на дне
будет он, с ним отшатнувшись.
Так и любовь, что любой
холит и всякий лелеет…
Только сегодня в тепле нет
этой проныры со мной.
Камешек лишь, как нарочно,
холю, ведь он для меня
это не мёртвая точка
каждого белого дня.
Нет, он — не мёртвая точка
жизни, прошедшей почти,
и не придонная кочка,
чтоб спотыкались лучи.
Вот и не будет возни мне
лишней с ним изо дня в день,
наши дела с ним взаимны,
равно как праздная лень.
Камешек этот достану
вряд ли я, как не ныряй,
там ведь не имет он сраму.
Что ему тутошний край?
Что ему делать здесь, в нашем,
где разгулялась коса
и развалилась по пляжам
с барственным видом краса?
Камешек смотрит на солнце
и не жалеет, что вмиг
втянут в песчаное донце
речки по самый кадык.