Мне так тепло оплакивать себя,
Во Взрослых карусели закружённую,
В чужую радость, жизнь и боль вплетённую,
О жизни частной будто не скорбя.
Мне так горька, как будто жизни нет,
Пектиновая линия рассвета,
Мне вязка, будто радости и нету,
Цветистая завязка прежних лет.
И я в сонетах, будто в анекдоте,
Барахтаюсь в классическом болоте,
Упадочном, как самый институт
Поэзии в летящую эпоху
Нашу, а в принципе не похуй
Ли, что после нас найдут?