Сегодня вновь я приобрел те краски.
Их не хватает каждый день.
На той палитре серой сказки
Я разукрашу свою тень.
Сегодня вновь я приобрел те краски.
Здесь все цвета, которые нужны.
Их все солью в палитру без опаски
И окроплю пейзажи пустоты
Моменты жизни выцветают,
Уходит цвет, который был.
И радость мигом утекает
Оставив контуры могил.
Причины выцветаний много:
Запой художника, беда,
Любовь, работа. Понемногу
Всему идет своя цена.
Сегодня вновь я приобрел те краски.
Их на палитру нанесу.
А что в итоге нарисую
Я по секрету расскажу.
Здесь красок много, как заметил.
Вот: красный, черный, золотой,
Зеленый, белый, цвет рассвета.
Вот синий, как морской прибой.
Сказать по правде - я любитель.
Не знаю точно цвет какой
Мне взять, чтоб каждый в жизни видел,
О чем хотел я рассказать.
Наш мир построен из осколков
Их вносит каждый от себя.
Любая краска - часть обломков,
Что остаются от тебя.
Здесь важно знать в какой палитре красок
Ты видишь то, что чувствуешь в себе.
Постой. Подумай, сколько масок
И взглядов ловишь ты в толпе?
Твой взгляд на мир осудят строго
И всякий прикопается к тебе.
И будут говорить плохого много,
Тем самым, теша самолюбие себе.
Осудят всё, ведь ты не важный.
И ты же не такой, как все.
Ты красишь мир своею краской
Видать не все в порядке в голове.
Не ценишь ты, как люди видят!
Ты - эгоист! Слыхали как хотел?
Раскрасить “всё”, как он увидит.
Ты не художник, а лишь ходячий беспредел!
И после всех словестных оргий,
По правде, я хочу сказать.
Обо все мои картины
Вытирали
Ноги
И,
Если это видели те боги,
Которых восхваляем каждый день,
Я перестану видеть смысл в том,
Немногом,
В том, что храню в душе своей.
Но это ладно, все, оставим.
Не боль свою я передать хотел.
Все люди те плескались ядом,
За тех, кто с ними также поступить посмел.
Среди людей немало слабых,
Под видом сильных все косят.
Ты представляешь сколько грязных
И мрачных слов сказать хотят?
Они считают это силой.
Как будто кто-то дал им власть
Сказать о том, что не спросили.
Для них все это будет всласть!
На чем же я остановился?
Ах да, забыл про что хотел сказать.
Купил я красок, но в итоге
Я не придумал, что писать.
И, кстати, вспомнил, что весною
Я перестал совсем мечтать.
Мой мир цветной поблек с зарёю
И перестал вдруг рисовать.
Я в горе выкинул все краски!
Купил другие, вот,
И вновь
Не смог найти в себе огласки
Того, что потерял весной.
И раз за разом я старался.
Рыдал, страдал, горел в огне.
И под вином в кустах валялся
Пока не выгорел совсем.
Предал себя огню искусства.
Сгорел дотла и вновь воскрес.
Сквозь пепел я обрёл все чувства.
В душе родился интерес.
Творил, писал картины маслом,
Жёг кистью девственный мольберт.
Сыскал себе дурную славу,
При этом дав святой обет.
Писал о том, чего не видят.
Искал искусство там, где нет.
Меня прозвали шарлатаном,
А я все дальше жил без бед.
Искусство-тонкая натура.
Ее свершения чужды
Всем тем, кто в ней лишь цену видит,
Всем, кто родился без души.
Чай закипел. Давай немного
Мы предадимся тишине,
Согреем сердце кружкой теплой
И помолчим с собой наедине.