Может, это был крепкий после дня сон,
Снег ещё не думает таять, он виден из окон.
Пора, природа, проснись, хочется весны,
Янтарь, как слеза, застывшая у сосны...
Раздвигает снег и дождь границы,
Листья и зелёная трава – новая страница.
Березы стоят, как девушки в белых блузках,
Мужчины-дубы – в темных пиджаках,
Касаясь ветками друг друга, флиртуя в лесу.
Я венки из полевых цветов совью и принесу.
Они стоят, и никто на них не смотрит,
Только художник нарисует совместный их портрет...
Они совсем, как люди: слышат нашу речь,
Закроют ветками, когда начнёт по улице дождик течь...
Становятся ближе ветвями с годами,
И постепенно растут вместе с нами...
Только они преданы друг другу, пока живы,
По ним течёт сок – это слезы, если приблизился лживый.
Как бы человеку столько лет прожить на веку,
Если он не способен пройти через реку...
Он имеет интеллект, но не знает, что делать с ним,
И только открывается подсознание, когда спим...
Сон прими за жизни нашей реальность,
Готовы сослаться на беззаконие, будто это старость...
Может, это был крепкий после дня сон,
Снег ещё не тает, виден из окон.
Я готов просто стоять у границы рядом с дорогой,
Которая, как жизнь, кажется близкой, а будет далекой...