«Я никогда не видела таких.. бездонных глаз…
Как будто кратер изумрудного вулкана».
На вас впервые я взглянув в анфас,
Заметила печаль младого музыканта.
Вы тихо поправляли скрипку
На вашем тоненьком плече
И пальцы пробегали криво,
Отображая бледное волнение в лице.
И звуки вы не брали точно,
И дрожью липкой весь объят,
А сердце — словно камень точит,
Играет нежной грустью музыкант.
Густые волосы взъерошены от мысли,
На черных кудрях, словно смоль,
Застыли маленькие числа
Октавы, темпа, музыки и нот.
И зал застыл в немом молчаньи,
И кажется ему, что это просто сон.
Но тихой грустью плавится признанье
Той девушке, в которую влюблён.
Она его не замечает
Как ни пытайся, ни крути,
А он мелодию играет
Мелодию для той, с которой,
Ах, увы… не по пути.
Печальный юноша!
Не стоит убиваться зря.
Ведь так и жизнь пройдёт, скользя,
В прискорбном ожиданьи сентября!
Расправьте плечи гордо
И позабудьте этот вздор.
Ведь тот, кто не ценил, не стоит
Мелодии красивой fuoco.
Я не поклонник до Вивальди,
Но, вам, признаться, сообщу:
Не прекращайте заниматься скрипкой!
Ведь творчество вам так к лицу.