Ну что за дни у мая: лица кислые,
Я их распознаю уже без лакмуса…
Пусть дождь потом сотрёт, что мной написано.
«Я к Вам пишу», зажёвывая кактусом.
Я только Вам кажусь особой хрупкою.
На деле всё не так. Я дама сложная.
Опять пишу письмо и кактус хрумкаю,
И сожалею, что страдают ёжики.
Я выращу для них драцены с юкками,
Не кактусы растить – с такими хлопотно…
Сейчас гроза взмахнёт цыганской юбкою,
И сразу дождь приблудится неопытный, –
Отращивает худенькую бороду,
Расчёсывая тоненькими пальцами…
Вон радуга на шею села городу,
А он вовсю блестит и улыбается.
«Ничем мы не блестим». Казаться колкою
Могла б я Вам, Но я пишу Вам резкое:
Ходить кругами, верите? – недолго Вам!
Вы намертво пришпилены иголками
Ко мне! Зачем бы кактусы я трескала?