Как же сильно болит у меня голова, -
Объявили повсюду магнитные бури.
И я снова в стихи собираю слова, -
Буря здесь ни при чем, хватит собственной дури!
Я скорее от старых ошибок лечусь,
Ни при чем здесь талант, ни при чем здесь искусство.
Почему я опять по подушке мечусь?
Просто встали по парам фантомные чувства.
В их карманах лекарства из лучших аптек,
И шагают куда-то они тем отрядом,
Почему же скучает один человек
По другому, которого не было рядом?
Не дотянешься ты, хоть сто вёрст пробеги,
До которого долго и сильно любила.
…А когда ты родился уже без ноги?
Ладно, если болит, что, действительно, было,
Почему же болит то, что и не росло,
Не случилось, увы, не сбылось, не настало?
Говорят, на Алтае сегодня трясло, -
Как болит голова… Я от боли устала…
Это всё просто ночь. Это всё просто бред.
Эту ересь придумали хитрые люди.
Человека такого в реальности нет,
И тем более впредь совершенно не будет.
Всё! Да здравствует солнце, кричат петухи.
...У актёров бывают любимые роли,
У поэтов бывают такие стихи,
Как остатки фантомной непрошенной боли.
(Ольга Смерецкая)