Сегодня то ли встал не с той ноги,
а может, ночь тайком в меня пролезла…
Я понял – с ней бороться бесполезно
и сам себя послал подальше, лесом,
закинулся антоновским железом,
конечности засунул в сапоги…
Конечно, стиль мой в целом был далёк
от стиля Алексея Маловичко
(товарищ мой, в миру – простой лесничий).
Не важно.
Словом, сел на электричку,
и, следуя сложившейся привычке,
откупорил походный бутылёк…
От купола небесного ко мне
неслась, мыча, недоеная туча.
Дородная сердилась, я – мяучил,
вагонное окно благополучно
хранило мой покой – тот самый случай,
когда всё хорошо. И нет камней
ни в гречке, ни за пазухой, нигде.
Моя.
Так ожидаемо унылый
перрон, сражён египетскою силой,
пожёванные временем перила…
Подмигивают с паперти бомбилы.
Ни Цой, ни Хой, ни «…в Вологде-где-где…»
меня с пути прямого не собьют.
Лениво отрекаюсь от настырных.
– Идите лесом, мята и пустырник
вам в помощь, а ещё Велико-Тырно-
вских/всяких роз подругам,
детям – мира…
А я, заумный, как обэриут,
такой весь из себя
иду к себе.
К тому себе, который где-то сгинул,
когда-то где-то наступил на мину
и выжил, но чего-то где-то сдвинул…
Да, кстати, разменял вчера полтину…
Когда ещё-то, если не теперь…