Зачем писать романы о любви,
Слагать о ней поэмы из стихов,
Если мы жить, не можем без войны,
Без жутких жертв и тягостных грехов.
Доколе будем, рушить этот мир,
Чтоб гибли люди в жертвенном котле,
Свою планету превращая в тир,
Нося с собой мишень на голове.
К чему религия, если не слышит бог,
Не плач детей, не стоны матерей.
Он как палач подвёл под всем итог,
Считая души сгубленных людей.
А для чего? Порой не знает сам.
Возможно он свою утратил власть.
А мы всё тянем руки к небесам,
Чтоб не дал он, нам грешникам пропасть.
Но только глух звук от людских молитв,
Ведь всё уже давно предрешено.
И тонет мир в горниле смертных битв,
Так словно в них всё кончиться должно.
Ну а любовь - напрасные слова,
За свистом пуль, её не слышен крик.
Она как бог, воистину мертва,
Коль близок ей наш сумасшедший мир.