Весна на исходе. Мелькнула и вот ее нет.
Апрель не успел дописать мой случайный портрет
иронии кистью, и я, бесполезный, иду
в неведомом месте, у майских стволов на виду.
От птичьих концертов кружится в петле голова,
уже понимая, что звуки важней, чем слова.
Что шаг к одиночеству - шаг, предрешенный судьбой,
что вечно толкает идущих к разлуке с собой.
И нет ничего, что могло бы продолжить весну.
Я солнца лучи для своей эпитафии гну,
пытаясь оформить прогулку как утренний бег,
ведь что с меня взять? Я - всего лишь пустой человек.
Смеется природа, умытая мягкой росой,
над тем, что в конечном итоге останется мной
на медленной третьей, наверно, уставшей кружить
по эллипсу ткани, которой не ведома нить.
Рисунок мечты отвлекает от зрителя. Я,
еще улыбаюсь весне своего бытия,
но где-то ждёт осень, и в ней я уже не смогу
быть фоном для тех, кто читает покой на бегу.
А значит, терпение с мерой меня сберегут
от впаянных в лето предательств холодных минут,
и станут мне текстом на к новым рассветам пути,
где ищущий дух, лишь себя в состояньи найти.
Так пусть же во мне оживет, чтоб потом умереть,
тот мартовский миг, открывающий времени клеть,
в котором начало, с финалом резонно совпав,
останется тенью стволов на иллюзии трав.