Народ сегодня вновь толпится.
Какая очередь, Бог мой!
Все так хотят отведать пиццу,
Что не владеют уж собой.
Что нам, скажите, разносолы?
Прошла их, видимо, заря!
"А вы б попробовали роллы," -
Шепнёт мне кто-то втихаря.
Ворчат, как прежде, критиканы:
Фастфуд, мол, - вот ещё напасть...
Но нам всё это слушать странно;
У нас в умах - иная страсть.
Узнают даже в закоулках
И в дальних странах навсегда
О пицце, роллах или булках,
Что мы любили все года.
Пусть от рассвета до заката
Звучат стихи мои о том,
Что мы, еды простой фанаты
Легко и вкусно все живём.