Обычное, как проза не обычно в поэзию
готово перелиться, и кто-то в миллионный раз, привычно,
больной душой стекает на страницы. Затейливый рисунок под пером,
сложились буквы в исповедь чернил. И что же в имени тебе моём?
Ты и своё пока писал забыл.
Везде и всюду та же суета:
букеты, поклонники и принцы, в тихом омуте
стола немота,
равнодушные шуршат страницы.
Снова в новый день рассвет заря зажжёт,
новости сомнений к бумаге.
Замахнётся на мир пером патриот,
преисполнен влюблённой отваги.