Вечер. Небо. Две сороки
не находят прежний лад.
Путь к зиме лежит широкий,
через наш остывший сад
без черешенки и яблок,
с примороженной листвой.
Ветер чувство грусти набок
над поникшей сон-травой
завалил как лодку солнца.
Долог завтрашний рассвет.
Вниз слетает с листьев бронза
и иллюзий больше нет.
11.05.24