В преданья верится с трудом –
На Марсе больше нет каналов,
Взамен журналов и анналов
Они приходят в каждый дом.
От их несносной болтовни
Осатанели херувимы,
Пьяны, грубы, весомы, зримы,
И солнце спряталось в тени.
Не отделить от света тьму
Как получалось в дни творенья,
По пояс всем трава забвенья,
И всё ни сердцу, ни уму.
Ряд натуральный поредел,
И незаметно между делом
Что было чёрным, стало белым,
И бесконечность не предел.
Необозрим, несчётен ряд
Блаженных – тех, что не творят.