Засыпающий город умерил биение ритма,
и вечернее небо раскинуло звёздный шатёр.
Я пытаюсь поймать тонкий шлейф ускользающей рифмы,
и Луна на меня с удивлением смотрит в упор.
Почему я страдаю болезнью рифмованных строчек?
Просто это прицельный и краткий, волнующий всплеск.
Кто-то пишет роман, кто-то вяжет шарфы и носочки…
А стихи, как стоп-кадр, обнажают души нашей срез.
И проносятся в памяти строки великих поэтов...
Их стихи, как вино, что хмельнее с течением лет.
Время всё уточнит. Через годы узнают об этом:
скисло наше вино или жив ароматов букет.