Сомнений нет, иду из дома,
впотьмах по городу кружу,
прогулки за полночь не догма,
но дань дневному куражу.
Остаточная леность мая,
под стать раздвоенной душе,
когда бредёшь, не понимая -
ты есть, а может, нет уже.
Не ты, а кто-то, кем не стал ты,
хоть мог бы стать, но не судьба.
И воздух, делающий сальто,
касается порывом лба,
уравнивая половины
души в тревоге городской -
одну, живущую невинно,
другую, битую тоской,
и всё-таки до счастья падкой,
идущей в ночь под фонари...
Она горит во мне лампадкой,
подсвеченная изнутри.