Проходит жизнь. Не так, чтобы совсем,
Но я в ней потихонечку кончаюсь.
Все больше для обдумывания тем.
Все реже я чему-то удивляюсь.
Как и положено, я становлюсь иным –
Меня всего перелопачивает опыт.
Я прожил жизнь свою, конечно, не святым,
И Он с меня за это, знаю, спросит.
Перед глазами – кто я был и кем я стал,
Диаметрально разных человека.
А жизнь моя похожа на вокзал
Где мечется оставленное эхо.
Куда приходят други и враги,
Друзей-немного, а врагов – поболе,
С друзьями - стол делю, улыбки, пироги,
И вволю наедаюсь горькой соли.
Попутчиков моих не так уж много,
Они порою сходят по пути,
У каждого из нас своя дорога,
И надо самому ее пройти.
Враги, бывает, едут до конечной,
И не спешат совсем со мной расстаться.
И душу мою лечат и калечат,
И на качелях нервов любят покачаться.
С врагами вроде нечего делить,
И за столом одним сидеть так неохота.
Найти бы силы их за все простить,
И благодарным быть за их работу.
Все, что дается в жизни, не случайно.
Ведь кроме меда есть еще и деготь.
Такая вот обыденная тайна.
Чтоб человеком стать все надобно попробовать.
10.05.24