Острова мои, острова –
из глубин проступает явь:
только вОроны да трава,
если русло осилить вплавь.
Проползёт, проскрипит баржа,
спрячет тулово за мысок –
отраженье скользит, дрожа,
в мелкой ряби сквозит песок.
Загулявшая та волна
притаится в траве осой.
Влажный воздух глотнёшь сполна –
и обратно на берег свой.
Поздней осенью – на ледок,
чуть заветренный, чуть живой.
Выгнет сосенка ободок
над уткнувшейся в снег листвой…
Потемнело воды стекло,
берег головы крон вжал.
Было, было – да утекло.
Жаль.
7 мая 2024