Грозится сонливое утро
продолжить телесную лень.
Черёмухи белая пудра
слетает на травы взамен
забористым птичьим руладам,
не слушать их – право, грешно.
И ветер гуляет над садом,
и я отворяю окно.
А там, на весеннем просторе
в цветок забирается жук,
и тот, кто мне лето проспорил,
зовёт прокатиться на юг.