Я останусь строкой в статистике,
У прозаиков в их эклектике
Не воспетой- не та стилистика
Этих мыслей и жизни, в принципе.
Так хотелось парить под звездами:
Их глаза будут вечно ясными,
Отражаясь же в наших - полыми,
Недонесшими свет лекарствами.
Потолок в своих серых трещинах,
Пожелтевшей от слов развалиной,
Открывает о плоскость вещее,
Намекнув свое наказание.
Тоже слышишь: порой, за стенами,
В этом доме сверло вгрызается?
Твой сосед, может, так же мечется,
К потолку/ стене примеряется.
И кричит на кого-то ближнего.
Эти слезы и боль осуждены
Много дней тобой в виде лишнего.
А потом, ты встаешь, разбуженный
Тишиной. И она недвижима.
Кто он был человек за стенами,
Что играл в свою смерть уставшую?
Он живет в моих страхах семенем,
Он растет к звезде настоящего.