Что-то наснилось. Полтретьего ночи.
Облако Оорта сыплет кометы.
Горькая милость нам. Хочешь-не хочешь –
вплавленно-мёртвыми брызгами света,
космо-шампанским, помчимся к Центавру.
Год светового скитания – малость
преображённым. Межзвёздной отарой
рухнем на Проксиму. Всё! Наскитались.