Письмо издалека
« Здоров братан, здоров однополчанин!
Пишу вот, я с компом не в ладу.
Набравшись и крадучись, словно Каин,
Альбом листаю, вспоминаю жизнь свою.
Исхода нет! Хоть цель была благая,
Но средств она не может оправдать.
Вот и сижу, всё забывая иль вспоминая.
Один оставшись, решил тебе писать.
От всей души плевали в и на колодец.
В надежде на «не пригодится» и авось.
Когда как каждый в этом деле молодец
Не стыдно, потому как хором да и врозь.
Воды с того колодца взяли для купели,
(Ну что поделать, не протекает рядом Иордан.)
И окрестили, туда макая, тебя, меня ли.
Какая разница, кого купала попова длань.
А наблюдая, со дна, плевков поверхность
Молча. Не захлебнуться бы харкотою чужой,
(Населения и так плачевна плотность.)
Что если и захлебнуться, то хоть чистою водой.
И что осталось? Ждать с неба благодати,
Когда прольёт не ту ли воду Он на нас,
Иль покарает всех плюющих этой рати,
Ты помнишь крёстных профиль и анфас?
Вот так вот изначально, по рожденью,
Вливали нам как будто божью суть.
А крещены мы были не той купелью,
И дальше лишь того колодца муть».
« Да ты…, - я задыхаюсь, как в бреду,
Всё умерло, зачем нам прошлого дела?»
И в бешенстве хватаюсь за трубу.
Взяла жена: « Он умер вдруг, ещё вчера…»