Бумажный самолётик из окна,
На нём — стихи, отправленные миру.
Едва ль найдутся для него места,
За исключеньем уличных сортиров.
А ветер тёплый, кажется, весна.
Закрыв глаза, не видя, как он рухнул,
Ты представляешь – он летит туда,
Где ждут его, весёлые на кухне:
«И что же автор нам хотел сказать?
Он явно что-то здесь не дописал,
Он резал вены, рвал свою тетрадь,
Но дописать немножечко зассал…»
09.04.2024