Я иду по грязи смутных улиц,
Меж пальцев раздражает дождь.
Ищу глазами чьих-то спутниц,
Держа в кармане ржавый гвоздь.
Я умер, но живу в обложке книги,
Я мёртвый гений, кладезь пошлых слов.
Смотрю на вас, глотаю ваши крики,
Своими мыслями я заражаю вашу кровь.
Моя любовь уснула в скучных строках,
Там, где я жил давно гниёт трава.
Теперь я пуст, но ведь когда-то был пророком,
Теперь я понял -
Мама, ты была права!
Уж нет аптеки той, да и фонарь печально раскурочен,
Одна лишь улица умытая сентябрьским дождём.
И только этим я по сути озабочен,
Я мертвый гений замученный вождём!