Широкою колонною проходят под трибунами,
Работники садового и дачного труда,
У них на транспарантах, посадок график лунный,
В руках лягушки, гномики, другая лабуда.
Смелей, бодрей товарищи, нет на трибуне Берии,
Мужик с компостной кучею, активней маршируй,
Ура рукам мозолистым, а ложное поверие,
Что дача - место отдыха, придумал злой буржуй...
Идут, ряды сомкнувшие, извечные ремонтники,
Наличье перфораторов сулит отдельный шарм,
Лишили нас депрессии, лечили ипохондрию,
А сколько пожеланий вам, наклали в зону карм...
Звеня пустой посудою, в халатах, в бигудюшках,
Проходят представители закруток на запас,
Казалось бы на Севере им дай надел с избушкой,
Они засолят ягель, для них, для вас, для нас...
Ура кричим, товарищи, не очень то уверенной,
Но все же подсобравшейся колонне из зятьев,
Пускай слегка пугливые, немножечко растеряны,
Но надо дать им должное - не путают краев.
Еще не приспособились, еще глазами хлопают,
В руках у них нет шариков, и разноцветных лент,
Но если верить россказням, у них вся суша вскопана,
Сараи перекрытые - мощнейший аргумент...
Проходят мимо блогеры, проходят аналитики,
Идут, звеня биткойнами, адепты криптобирж,
Психологи, астрологи, и сетевые нытики,
Кричит,"У нас отмена!", скопление кассирш.
Идет страна трудящихся, идет не сомневается,
И пусть дорога к светлому, пока что не видна,
Ура и Интернету, что развивает пальцы,
Пусть предки были разными, но страсть к Труду одна.