Две гвоздики на мраморе сером,
И трепещет огонь на ветру.
Я, как будто сейчас в сорок первом,
В этом проклятом кровью году.
Будто где-то, в тылу, эшелоны
Добровольцев везут на фронтА.
И листва облетает у кленов
Да сгорают в пожарах дома.
Пьедестал - серый, чуть припыленный,
И фигура, глядящая в даль.
Словно там, далеко, батальоны
Поднялись вновь в атаку как встарь.
Квадрокоптера гул – самолеты,
Что уходят на запад в рассвет.
Молодые ребята –пилоты
Барельефом на мраморе лет.
Сорок третий. На гребне атаки,
Поднимаясь стеной на врага,
По Европе сквозь алые маки,
Шла пехота. История шла…
Серый мрамор- холодный, бездушный.
Две гвоздики на отблеске лет.
Пламя пО ветру пляшет послушно,
Словно шепчет предвечный завет.
Нам "за ленточку" завтра с рассветом
Уходить на холодной броне.
Две гвоздики на мраморе где-то,
Это память о прошлой войне…