Я смотрела на старость с нежностью,
Выправляла седую прядь.
В зеркалах поджидала.
Где же ты?
Как мне встретить – и в чём –
Тебя?
А вокруг все о ней тревожились,
Маскируя года-рубцы.
Были глиной в руках – без обжига:
Бич безбожника –
Монастырь.
Я иду средь гробов повапленных,
Разыскать бы природный цвет:
Он древесный и тёплый.
Вряд ли, но
Самый чистый
Сколотят мне.
Я смотрела на старость с нежностью,
Вырезала процветший крест.
Только бы не явилась
Прежде ты,
Фрау в чёрном
С нашивкой «death».