Вот так мы становимся взрослыми.
Нас обносят небесным светильником,
нас не жжёт раскаленное масло –
до стигматов, до чёрных дыр...
Мы все реже стучимся к небу с вопросами,
без перчаток не лезем к рубильникам,
не стоим и не ходим там, где опасно –
нормальный трёхмерный мир.
Нас замешивают в это крутое тесто,
но мы не соль его и даже не сахар,
и не пасхальный изюм...
Мы сами не знаем, кто мы.
Не важно уже и даже не так интересно,
кто с кем жил, кто кого трахал,
продлевая, как блеф, гормональный бум...
Но ещё далеко до зимы.
Наши лошади ещё не лишились сил,
наши бабочки на иголках ещё не замерли,
наши птицы ещё не глядят на юг,
наши кошки не всё ещё серы, но...
Мы не дали бы первому, кто попросил,
как давали когда-то списать на экзамене,
и не каждый наливший навеки друг,
и, вообще, если пьем, то умеренно...
…а у тех, кто осечкой природы был,
одураченных Питером Пэном,
кто поил на стипендию всех бомжей
и любил до порванных вен,
белый пух на пустых зеркалах могил,
но обрывки их мыслей – по дзенам,
по контактикам... Их не заткнешь уже –
так и требуют перемен.
06.05.2024 #вденьпостихотворению