Наши судьбы похожи на рельсы,
Что по жизни проложены Роком:
На Удачу едва понадеешься,
Всё в итоге выходит боком.
Потому что Фатуму-стрелочнику
Фиолетовы наши желания,
Он считает их слишком мелочными,
Вечно путает расписание.
Лишь вчера наши рядом на станции
Заправлялись водой паровозы,
А сегодня меж нами дистанция —
Вот такие вот метаморфозы…
Паровоз мой стучит колесами…
Как разлуки мне ненавистны!
И терзаюсь я вечным вопросом:
Что мне делать,
чтоб стать тебе близким?
Совершить ли поступок дерзкий?
Или дернуть стоп-кран, чтоб не мучиться?..
* * * *
Ты догнала меня курьерским…
Будем вместе...
а вдруг получится...