Всё так… - ты говоришь.
Нет, всё не так…
А как, теперь никто уже не знает…
Там – празднуют, там – плачут, там – стреляют,
а там – с разбега прыгают в овраг…
И все в одном, но все – не заодно,
и нет покоя, как и утешенья…
…Стать маленьким, свернуться перед сном
калачиком, уткнуться маме в шею,
и пусть она, и пусть она поёт,
качает эту ночь и колыбелит,
и тёплое дыхание её
сильнее всех морозов и метелей…
А утром встать, и вырасти большим.
Как Гулливер и даже много больше,
и мир увидеть сверху, весь – таким,
каким он должен быть, каким он может…
И каждый двор увидеть, каждый дом,
как птицы видят, улетая к югу,
и протянуть ему свою ладонь,
и петь ему, и греть его, баюкать,
и всех обнять на много тысяч вёрст,
от самых звёзд, от солнца до заката,
и чтобы больше ни беды, ни слёз,
ни выстрела, ни взрыва, ни снаряда.