Прочной тверди милее, лучше, желанней нет.
Воздух слишком коварен, зыбок и эфемерен.
Сколько раз уже — в прозе, в стихах ли — полёт воспет...
В небо рваться — удел безумцев. По крайней мере,
На земле можно выжить и жить даже без крыла,
Пить вино, танцевать, сеять жито и нянчить внуков,
Вспоминая лишь изредка, вскользь, что любовь была —
Как прекрасный полёт выше солнца, быстрее звука.