Мой путь лежит среди людей
Вот только затерялся где - то
За толщиной стальных дверей
Последней пристани поэта....
Я в Эфиопии живу,
Но улиц шум когда затихнет
Я с ними не курю траву,
Хоть Пушкин, говорят и ихний...
Мы на иврите говорим
Когда кого нибудь встречаю
А дома сигаретный дым
С дешёвым кофе вместо чая...
В окошке хлопья облаков
И телефон в моей ладони
Я не читаю им стихов
Один бы хрен никто не понял....
Так и живу себе вполне
Насущным хлебом обеспечен
И в предрассветной тишине
Пишу стихи о Том, Кто Вечен...
Не интересна жизнь моя
При взгляде на неё снаружи,
Но в глубине меня есть Я
И больше мне никто не нужен...
Вот видите, я вам соврал
Мне очень нужно, больше хлеба
Чтоб ты, читатель, понимал,
Что человек ничто без неба...
И что мы здесь не насовсем
И смерть придёт за каждым лично
Я расскажу об этом всем
И, если повезёт, публично...
Что нужно стать самим собой
И полыхать как в церкви свечи
И что единственной судьбой
Путь человека здесь отмечен...
И в этом не моя вина,
Не я нас создавал такими,
Но есть далёкая страна,
И в ней не нужно даже имя...
Туда дороги не ведут
И Тьма не борется со Светом,
А есть один лишь Абсолют
И ничего другого нету...
Внутри тайфуна Он затих
Его Земля и путь наш Млечный
Он в проявлениях своих
Разнообразен бесконечно...
Он Солнце, Он же и Луна,
Бомжующий Христос и Будда
И чёрный ангел Сатана
Явившийся из Ниоткуда...
А так же звёзд погасших свет
И мать Тереза и гетера,
Буддийский Храм и туалет,
Любовь, Безверие и Вера...
Из трансцендентности своей
Никто не делает секрета
За толщиной стальных дверей
Последней пристани поэта...