Ветер сбивает воронов,
Лупит о стены панелек:
Перья кружатся в воздухе
Пятнами акварели.
В этой воронке адовой
Я стою изваянием,
Будто в газовой камере
В предсмертном почти состоянии.
И лишь колышутся волосы
Да полы чёрного тренча.
А в голове мерзким голосом
Кто-то шепчет что-то про вечность.
Камень не может чувствовать:
Ни холода, жгущего пальцы,
Ни страха гибели в юности,
Ни связи с пошлой реальностью...
Ветер сбивает воронов:
Тёплые трупы падают
Мне, недвижимой, под ноги.
Мне, полумёртвой, на руки.