Где душа поэта?
Выше крыш Парижа.
Написать об этом-
нет престижа выше.
С крыш Парижа око
видит так далёко:
вон,на запад Мехико,
на востоке-Токио.
Всё же не прошляпили
мы тебя Булат,
как певца Шаляпина,
как других орлят.
Ты нам очень нужен
на благом пути.
Очень сильно тужим,
как ты мог уйти.
Умер ты в Париже,
менестрель булатный,
но и мы не жиже
тоже все с Арбата.
Все твердят,что скорбят:
Сивцев вражек и Собачья,
мостовые по ребячье,
Афанасьев,Веснина
и конечно "Дом Вина".
Всех не счесть ребят.
Словом,весь Арбат.