Запорошенные дни остались в прошлом.
И ручьями снег давно сбежал к реке.
А весна сначала робко, осторожно,
Воплотившись в нежном легком мотыльке,
Над землей, рукам подобно пианиста,
Что порхают, клавиш трогая едва,
Льется музыкой дождя, свежа, тениста,
Одеваясь в плащ листвы и щегольства.
И от взмаха легких белоснежных крыльев,
Мир оттаивает, прочь гоня снега.
Мотылек тот солнца летнего посыльный,
Аромат дразнящий вешнего дымка.