В попытке творчество создать
Бумагу мучает поэт нещадно.
Удастся ли ему воззвать
К музе? Будь она не ладна!
Десятки скомканных страниц у ног,
И ни одной приличной рифмы.
Не в силах он собрать двух строк
В сладкозвучном ритме.
Под утро пьяный и поникший
Сидит над пепельницей полной
Солдат пера и пишущей машинки,
Поэзию ругая громко прозой.