Уличный, почти что уличённый
Миром в бесталанной пустоте,
Ты стоишь, задумавшись о чём-то,
Эльфом на асфальтовом холсте.
Сумчатых прохожих пёстрый гомон
Огибает остров тишины.
Взглядами в неверие закован
(«Да кому блаженные нужны?»),
Ты молчишь и водишь безымянным
Вдоль по грифу, пробуя эфир.
Слушаешь, как эхом из тумана
Музыка вплывает в этот мир.
Ты — песчинка в жажде перламутра,
Медный грош у жизни на кону,
Росный луг, распахнутый для утра…
Вот оно. Ты трогаешь струну.
Конкурс "Транссибирский экспресс"