Так заунывно слышится печаль.
На кладбище я был не дальше, чем вчера.
И настроение- так радостно с утра,
а к вечеру- вокруг всё очень жаль.
Мне слишком жалко прожитые дни.
О том, что не успел сказать: "прости".
На кладбище кресты, могилы, пни.
И только начали цвести цветы.
Я сверху. Всё, что не видать- внизу.
Там свет гранитом чёрным "заколочен".
И, если б проще жил, то не был бы так склочен,
и не сказал, что им не созерцать Звезду.
А кто бы знал, насколько это верно,
блуждая в ярком свете, как во тьме,
ты, как и я, погрязший в суете,
душой лишь понял, как же это скверно.
Опять сказать?: "А я с высот небес.
Или с высот самосознаний..."
Здесь каждый первый и
без колебаний
определится -Бог, а может- Бес.
Они смотрели на прохожих как из дома,
слегка гранитное приотворив окно.
О том, что думают, нам знать не суждено.
Пока живые, их увидим снова.