А город, выцветший бессильем,
Прилег дворнягой вдоль прудов.
Как будто он, осевший пылью,
Дал место мареву садов.
И взвилась свежесть, живость семя
Букета пряных майских трав.
Ослабли гнет и улиц бремя
С закатом в стеклах отпылав.
Теперь лишь лип подхватит сладость,
Реки бессонье с пустыря.
Листвы неряшливая радость
В ситро лимонном фонаря.
И всюду нежность серебрится:
В росе и в сполохах луны.
Как будто даже на границе
Нет ни печали, ни войны.