На поэтов не обучают.
Как-то это весьма печально...
Им приходится быть врачами
Душ блуждающих строф случайных.
Им так сложно самим скитаться
В этом поле непродаваемом,
Каждый хочет в письмо податься,
На прилавке побыть признания.
И приходится жить надеждами,
Выскребая четверостишия.
Настоящие книги - в книжном,
А не те, что сейчас запишешь ты.
Стерпит стол, и заметки скроются
За печалями, за печатями.
Ты занятье найди иное -
На поэтов не обучают.