Ты, как волк на пути, потерявший способность и верить,
И другим обещать, что настанут иные века,
Где не будет причины оплакивать сны и потери,
Пока здесь на пленэре особенно пишет рука!
И затон кровоточит неспешным апрельским закатом,
И акации снова в удушливом сизом дыму
Так боятся весенних дождей с их наивным стаккато,
Будто инок в распутицу пятится, бросив суму...
Не кори себя в этой прилюдии позднего лета,
Не грусти, что оттенки эскизов пропахнут дождем,
Да не майся грядущим успением: канет и это,
Мы ведь набело пишем по Вечности черным углем!
01.05.2024г.